Tal día como hoy hace no demasiados años me encontraba en África, un lugar con gente pobre de espíritu sorprendentemente rico.

Sierra Leona, 15:00 de la tarde, 40º a la sombra. Unos rebeldes anti-gobierno asaltaron nuestro tranquilo campamento. Tras una lluvia de disparos, violaciones y ríos de sangre, cogieron al azar dos de los niños que casualmente eran hermanos y dieron a cada uno un arma con la orden de matar a su madre. Comienza la cuanta atrás, si ninguno dispara los dos morirían… 5, 4, 3, 2, 1… uno de ellos disparó accediendo a los gritos desesperados de su madre. Los niños que superaban la prueba eran niños soldados potenciales y se los llevaban con el fin de entrenarlos para matar por una causa que ni siquiera entendian. Los que no tenían agallas para disparar o les mataban o les esclavizaban para trabajar en la extracción del diamante.

Esos diamantes los vendían para comprar armas y financiar su guerra contra el gobierno y tras un proceso mecánico y una cadena de sobornos con intereses económicos llegaban al mercado negro para finalmente acabar en algún escaparate de cualquier país desarrollado para llamar la atención de un público sofisticado y exquisito:

Cliente: – Hola, buenas tardes -

Dependienta: – Buenas tardes, ¿que desea? -

C: – Quisiera saber que precio tiene el anillo que lleva la piedrecita de diamante en la parte superior… es el que tiene en el escaparate. Es que a mi mujer se le ha antojado y quiero darle una sorpresa -

D: – Si un momentito que lo miro… son 1600 euros -

C: – Vaya! se me sale de presupuesto. Es que acabamos de venir de un viaje por Escocia y me he quedado seco. Ya sabe usted, desde que se acabaron los lowcost porque el petróleo escasea están los viajes por las nubes… vamos a tener que buscarnos más países con armas de destrucción masiva!! jajaja

D: – Tenga en cuenta que ha sido muy difícil de conseguir este tipo de oro, han sido necesario explotar a dos países distintos, de hecho la media de muertes por cada anillo es de 5 africanos: 2 por el oro y 3 por la piedrecita de diamante que lleva incrustada.

C: – Hombre la verdad es que viéndolo así… ya no me parece tan desmesurado. Y esos anillos de ahí?

D: – Estos son los más baratos que tenemos, están a 500 euros y no acarrea ninguna muerte completa por anillo. Está tan barato por dos motivos porque la calidad, obviamente, no es la misma y además porque la mano de obra la obtenemos con el trabajo de sus propios nativos, con mujeres y niños esclavos….

C: – Venga pues me llevo el caro, total un día es un día… este mes me apretaré el cinturón quitándome la sesión de spa y la de pilates, pero creo que merece la pena.

D: – Enhorabuena por su compra, no se arrepentirá.

Tal vez soy un enfermo, pero estas son las conversaciones que yo, y solamente yo, escucho cada vez que entro en una joyería, en un aeropuerto o en una boutique. Supongo que el caprichoso mundo occidental no está hecho para mí… se supone que en esta historia debería ver a un cliente y una dependienta, dos trabajadores honrados que emplean su dinero en lo que desean porque están en su derecho de hacerlo… Sin embargo yo veo dos asesinos cuyo crimen es no querer saber cual es el precio real de las cosas que consumen, infelices espíritus vanidosos que buscan un rayo de luz en el sitio equivocado.

Pienso que la naturaleza es sabia, y nos ha repartido recursos naturales suficientes como para que todos podamos vivir bien. Pero entonces llegó un hombre que creyó que ser más fuerte o evolucionado que sus hermanos le daba derecho a arrebatarles lo que les pertenecía… y entonces nacieron los tratados y los acuerdos, las guerras y las guerrillas, la traición y la desconfianza… Nació la ley y la demanda, la sociedad de consumo, la modernidad… el mundo se dividió entre pobreza y riqueza. Y hubieron hombres que desearon tener medios de locomoción capaces de alcanzar velocidades de infarto, otros desearon rodearse de lujo y joyas para alcanzar cierto estatus social y otros vieron la oportunidad de enriquecerse cumpliendo todos estos deseos explotando oro, petróleo o diamantes en Tíbet, Irak o Sierra Leona… Y así es como hemos entrado en un mundo en el que todo está manchado de sangre pero parece que a nadie salpica.

Tal día como hoy hace 204 años el vicepresidente de los Estados Unidos, Aaron Burr, se enfrentó en duelo con Alexander Hamilton.

No recuerdo la forma en que llegué a Nueva York, tampoco la razón por la que me encontraba en aquella glamurosa sala donde tenían lugar las cenas más importantes de todos los altos cargos de los Estados Unidos. Solo sé que durante cinco años nadie me movió de allí y eso que al principio pensaba que se desharían pronto de mí, un muñeco de trapo “no pintaba ni con cola” en un decoración tan barroca. Durante mi estancia en aquel comedor de lujo presencié más de mil cenas y comidas de todo tipo: unas oficiales, otras secretas, otras con oscuras intenciones, otras escondían infidelidades jamás contadas, y un largo etcétera.

Entre plato y plato pude conocer a personajes tan ilustres como el vanagloriado presidente: Thomas Jefferson, autor de la declaración de independencia. Jefferson es considerado un héroe del pueblo americano y no es para menos, la declaración de Independencia de los Estados Unidos marcó un antes y un después para el país que hoy es potencia mundial. Yo también lo consideraría un héroe de no haber estado presente durante aquellas copiosas comidas… Jefferson tenía unos ideales partidistas radicales y no solo apoyaba el imperio esclavista sino en más de una ocasión escuché como vejaba verbalmente a todo el colectivo esclavo… pienso que alguien con principios perversos jamás debería ser considerado un héroe. Desde entonces intento diferenciar entre héroes (Ghandi, Teresa de Calcuta,…) y personajes que han realizado un acto heroico como el caso de Jefferson… parece lo mismo pero considero que es muy distinto.

Cuando aquellas interminables cenas tenían lugar, yo me sentía como un espectador de excepción del circo de la ironía, de las traiciones y de la desvergüenza en la alta sociedad. El guión siempre era el mismo. Por un lado estaba el presidente Jefferson, cómodo en su posición de mandamás y sabedor de que todas sus salidas de tono serían reídas por una mesa que encarnaba la hipocresía. Por otro lado el ambicioso Vicepresidente Aaron Burr, confabulando contra Jefferson en su empeño por alcanzar más poder a costa de sublevarle. Y como personaje secundario de lujo, el secretario del tesoro Alexander Hamilton, que aprovechando su poder cautivador e influyente se esforzaba por destrozar los planes del vicepresidente Burr…

Cuentan que Aaron Burr y Alexander Hamilton mantuvieron más allá de aquella mesa una lucha política encarnizada. Aquella rivalidad mediática cada vez fue desvirtuando en una batalla por desacreditarse en la que, como en el amor y en la guerra, todo valía.

Me intrigaba mucho pensar como dos personas tan similares podían odiarse tanto. Ninguno era demasiado corpulento pero ambos eran líderes natos, ambos habían llegado hasta lo más alto a fuerza de lucha, esfuerzo y por meritos propios, ambos eran inteligentes, ilustrados y cultos, ambos ayudaron a Jefferson a llegar a la presidencia a pesar de odiarle… sin embargo su grado de compatibilidad era cuanto menos escaso. Es una de las cosas que me apasiona del ser humano, que cuando crees conocerlos en profundidad, vives un hecho que destroza todas tus teorías obligándote a volver a empezar de cero para replantearte todo.

Después de que Burr fracasara en su intento de ser gobernador de Nueva York, gracias en gran parte a la campaña llevada por su eterno rival, Hamilton, solo faltaba una chispa para hacer estallar toda la ira que llevaban tiempo acumulando. Esa chispa saltó durante una de las mencionadas cenas cuando, durante una discusión, con tono irónico y media sonrisa Hamilton dijo que podría expresar una “opinión todavía más despreciable” de Burr. Todo esto trascendió, incluso, a un periódico local, por lo que Burr le pidió que desmintiera públicamente esas injurias.

Ante la negativa de Hamilton, Aaron Burr decidió resolver el problema de forma civilizada decidiendo retarle en duelo a muerte. Aunque existían numerosas modalidades, el duelo consistía básicamente en situarse frente a frente a una distancia reglamentaria y disparar al rival después de una señal, que solía efectuarse mediante un silbato. Puede que hoy en día, cueste entender que “civilizadamente” y “duelo” sean sinónimos, pero por aquel entonces se pensaba que Dios era el que impartía justicia durante el desenlace, por lo tanto el que perdiese era, a buen seguro, el culpable.

Desde aquel día son muchas las versiones que escuché sobre aquel duelo durante esas interminables comidas. Esta es mi reconstrucción de los hechos sobre lo que realmente ocurrió durante aquel amanecer del 11 de julio de 1804. No eran aún las 7 de la mañana cuando ambos, vestidos con su mejor ropaje, cruzaron el río Hudson a remo para dirigirse a una muerte más que probable. Mientras tanto, Hamilton pensaba en su hijo, muerto en duelo hacía unos años, y en su mujer, a quien ocultó el enfrentamiento a vida o muerte con objeto de evitarle pasar el mal trago. Por otra parte Burr concentrado en su objetivo de salvar su honor y recuperar su reputación como político. Llegaron puntuales a la orilla de Nueva Jersey, un lugar precioso para una escena tan trágica. Con la adrenalina a flor de piel y la cabeza bien alta con afán de ocultar el miedo evidente, se colocaron espalda con espalda y contaron diez pasos exactos hasta llegar al lugar donde debían esperar la señal para disparar. Tras la señal ocurrió algo sorprendente, Hamilton no apuntó hacia el cuerpo de su rival sino hacia el cielo; Ese gesto llamado “deloping”, se usaba cuando el rival admitía la propia culpa. En cambio la bala de Burr acertó de lleno en el abdomen de Hamilton, destrozándole el hígado y la espina dorsal.

Ese mismo día Burr que hizo una cena con su gente para celebrar su victoria, mientras Hamilton se despedía de sus amigos y familiares en una casa de Manhatan. Contrariamente a lo que Burr creía los dos habían perdido algo aquella triste mañana: Hamilton había perdido la vida pero Burr había perdido su reputación como político y el poco crédito que aún conservaba.

Las personas pasan gran parte de su vida intentando rodearse de gente compatible, pero… ¿que es la compatibilidad?, la RAE lo define como aquello que tiene aptitud o proporción para unirse o concurrir en un mismo lugar o sujeto”… yo, desde mi posición de observador, me pregunto en que consiste esa “aptitud” a la que hace referencia tal definición. Hace algunos siglos, y aplicando una lógica universal y aplastante, hubiera dicho que dos personas son compatibles cuando coinciden en el mayor número de aspectos posibles, en cambio la experiencia me ha demostrado que eso no es del todo cierto…

Según lo que he podido observar, la probabilidad de ser compatibles es casi nula tanto si dos personas son extremadamente distintas como si son completamente iguales. Esto me lleva a pensar que la compatibilidad es lo que se encuentra dentro de un rango determinado, ni demasiado lejos y ni excesivamente cerca…

Tal día como hoy hace 66 años, la revista militar YANK y el periódico Stars and Stripes, publica por primera vez un cómic llamado GI Joe, pensado para los militares estadounidenses durante la Segunda Guerra Mundial. 24 años después esto se adaptaría al sector de la juguetería, convirtiéndose en uno de los muñecos más famosos del siglo XX.

Muñeco de Hitler

“…Comienza la batalla. Los nazis atacan de forma fulminante adentrándose en territorio aliado. Van aniquilando a sangre fría a todo aquel que se cruza en su camino, sean mujeres, niños o soldados. Nada, ni nadie puede detenerlos. Los norteamericanos, bajo el mando del teniente Falcón y su hermano Duke, tienen preparados un ataque aéreo con F22 que reservan para situaciones de alerta roja. De esa forma, los aliados comienzan la masacre contra el ejercito nazi: – Teniente estamos friendo vivos a esos cabrones, ja ja ja…-, se escucha desde el aire…”

Esta es una de las historias que Abel imaginaba mientras jugaba con sus GI Joe, en la bañera de su casa. Siempre actuaba de la misma forma, una vez los tenía a todos dentro del agua, asignaba a personaje un papel distinto y una misión de forma clara y concisa. Iba cogiendo uno por uno y les daba instrucciones hablándoles como si fueran actores que tienen que interpretar el papel de su vida. Cuando comenzaba el juego, su mente estaba a millones de kilómetros de aquella bañera. Es increíble la bendita facilidad que tienen los niños para involucrarse en sus fantasías, así como la lógica y la crueldad con la que llevan a cabo sus argumentos.

Supongo que es típico que los niños jueguen a las guerras… ¿Cuantos de ustedes no han jugado con aquellos muñecos de acción llamados GI Joe?. Si no es así, igual hayan conocido a alguno de sus primos hermanos: los Geyperman en España, los Action Man en Inglaterra, los Cobra Comander, los Iron Army, etc. Todos ellos nacieron gracias a la compañía juguetera Hasbro, que adaptó la idea originaria de David Breger con su cómic para los soldados de Estados Unidos y creó unas figuras de unos 30 centímetros, que representaban al héroe americano de la gran conflagración contra la Alemania nazi.

Vuelvo a repetir que los muñecos de trapo no entendemos de vencedores, ni vencidos, de héroes, ni de verdugos… por lo que jamás podré entender que se elabore con fines comerciales una figura que conmemora una de las mayores lacras del ser humano. Menos aún cuando esto va dirigidos a niños. Es curioso pensar que se lanzaron hacía la población infantil masculina, con el objetivo de emular el éxito de las Barbies con las chicas.

La cosa no quedó ahí, y cada vez fue desvirtuando más… crearon El Sargento Savage, un héroe de la Segunda Guerra Mundial y sus hombres “las Águilas Aulladoras”; y fabricaron, como no, a sus enemigos “El Ejército de hierro” inspirados en el ejército nazi. Por si esto fuera poco, tambien lanzaron a la venta un comando terrorista llamado “cobra” en los que cada personaje viene con su ficha personal delictiva.

Actualmente, he leído que en Ucrania salió a la venta un muñeco que ha despertado la polémica en toda Europa. Se trata del muñeco del dictador nazi Adolf Hitler, que cuenta, además, con todos los accesorios elaborados al detalle y el vestuario más utilizado por el líder del tercer Reich. Parece que el ser humano sigue en su empeño de hacer negocio con la sangre derramada por millones de personas.

Solo soy un muñeco… frío, estático, sin derecho a sonreír, caminar, preguntar, sin derecho a nada. Tan solo debería ser una máquina receptora de sentimientos ajenos que reacciona impasible ante cualquier suceso. Sin embargo, no puedo evitar poner el grito en el cielo cuando observo ciertas cosas, como por ejemplo, que la gente se espante al ver un personaje conocido desnudándose para la portada de una revista, pero no se inmute cuando observan a un niño jugar a las guerras o le escuchan decir a un compañero “te voy a matar”… parece que el ser humano cada vez de un paso más para convertirse en lo que soy yo, un simple muñeco de trapo…

Tal día como hoy hace 73 años se fundó Alcohólicos Anónimos, una hermandad no lucrativa, que ofrece su ayuda mediante terapia de grupo a las personas que tienen problemas con el alcohol.

Para hablar de cuando y como conocí el alcohol y sus consecuencias, tengo que trasladarme hasta Norte América. En aquel entonces mis trapos descansaban en Nueva York, en la casa de una familia norteamericana de clase media. Hace más de medio siglo Nueva York era una de las ciudades más pobladas del mundo, y eso la convertía en una ciudad sumamente fría… la gente parecía haberse convertido en máquinas, que caminan deambulantes por sus agitadas calles, siempre a paso acelerado para evitar ver lo que ocurre a su alrededor y como consecuencia perder un tiempo tan precioso como extravalorado.

Dick era el padre de familia, un hombre de unos 50 años, corpulento, fuerte y robusto. Su cuerpo estaba lleno de tatuajes de todo tipo: dragones, serpientes, nombres, etc. En cambio, toda esa apariencia que pudiera resultar un tanto agresiva, escondía un padre de familia ejemplar y una persona luchadora que trabajaba día y noche con el fin de sacar los suyos adelante. Por otra parte, Michelle, su mujer, aunque algo más menuda, era, igualmente, de grandes proporciones. Una señora muy dinámica y con mucha vitalidad. Yo particularmente, la veía como ese tipo de personas que están tan llenas de vida que parecen eclipsar tu propia energía. Ambos tenían dos hijos de 11 y 15 años respectivamente. Nunca me hicieron demasiado caso… también es cierto que en esa época yo estaba bastante estropeado.

Todos parecían bastante felices con la vida que llevaban. Sin embargo, un día sus vidas darían un giro de 180º. Eran aproximadamente las 2 de la mañana y Dick no solo no había vuelto a casa sino que tampoco había dado ninguna señal de vida desde que saliera del trabajo. De pronto, la puerta se abrió y apareció una persona que había poseido el cuerpo de Dick, digo esto porque me niego a aceptar que la persona que entró por aquella puerta fuera Dick, prefiero pensar que él jamás volvió aquella noche y ahora sabreis por qué.

Entró tambaleándose, con la cara demacrada y la ropa desaliñada. Michelle fue hacia él con la lógica preocupación del que quiere reprender algo. Dick levantó la mirada, y ella frenó en seco. No pudo reconocer a su marido que tanto admiraba en aquella mirada machista, llena de odio infundado, frustraciones y desprecio. Agarró fuertemente del cuello a Michelle y la arrastró hacia la habitación. Por su actitud y el olor que dejó a su paso, era fácil adivinar que tenía tanto alcohol en sangre que no era consciente de prácticamente nada de lo que estaba ocurriendo, pero evidentemente aquello no le disculpaba.

Lo siguiente, es bastante complicado y desagradable de describir. Comenzaron los gritos y los insultos que despertaron a los niños, (que por suerte no se atrevieron a entrar en el cuarto); luego escuché golpes y se sucedieron los lamentos, las suplicas y los llantos de Michelle. Es terrible presenciar algo así y no poder hacer nada más que rezar por que acabe pronto. Tras una hora larga, muy larga… el monstruo salió de la habitación y se fue. Al rato salió Michelle llena de golpes por todo su cuerpo, intentando mantener la compostura con los hijos que, sin mediar palabra, salieron a abrazarla. Aquella imagen ha quedado tristemente grabada en mi retina, me impactó mucho, nunca hubiera imaginado algo así, no entendía como el alcohol pudiera cambiar tanto a una persona. Michelle acababa de conocer la otra cara del hombre al que había jurado amor eterno pagando un precio excesivamente alto.

Finalmente, Dick desmostró tener algo de moral y vergüenza no volviendo a aparecer por la casa. Seguramente porque, después de lo sucedido, no sería capaz de volver a mirar a su mujer y a sus hijos a la cara. Según pude escuchar a la familia cuando lo contaba a la policía, dejó una nota en la que explicaba que había humillado y vejado, psíquica y físicamente, aquello que más quería y que en caso de que existiera perdón para un acto tan atroz, él mismo no se consideraba merecedor de ello.

En cuanto a la manera en la que continuó la vida de Michelle y sus hijos, no puedo decir mucho, ya que al poco tiempo del suceso, vendieron el piso y yo me embarqué a una nueva aventura en brazos del destino.

El ser humano tiene dos formas de abordar un problema: la valiente, que consiste en buscar soluciones dando la cara y sacando fuerzas de flaqueza, y la cobarde, que se suele manifestar huyendo. Dick optó por la opción cobarde y, a mi entender, equivocada, en dos ocasiones: primero, evadiéndose sus problemas a través del alcohol, y segundo, huyendo de lo que más quería en el mundo, su propia familia.

El alcohol afecta al Sistema Nervioso Central, provocando en el consumidor una desinhibición que puede manifestarse de muy diversas formas. Por desgracia, a Dick le sacó a relucir su lado más sucio como persona, un lado que probablemente el mismo desconocía. No obstante, me planteo una cuestión: el alcohol puede desvelar quien eres realmente? o, por el contrario, te transforma en algo que no eres?… una vez más, supongo que tendría que ser humano y haberlo probado, para responderme…

Lo que no cabe duda es que, hoy en día, es la principal causa de muerte entre los jóvenes europeos, por eso me sorprende enormemente seguir viendo publicidad de bebidas alcohólicas asociadas a gente joven disfrutando de la vida. A veces, deliro, y pienso, que para el ser humano los intereses económicos prevalecen a la propia vida de las personas…

Tal día como hoy hace 38 años tuvo lugar uno de los peores sismos que ha sufrido el Perú a lo largo de su historia, dañando una extensa área de aprox. 1.000 kilómetros de longitud y 250 kilómetros de ancho de la costa y sierra peruana.

Enlace: Imagenes de Huaraz durante el terremoto del 31 de mayo de 1970.

Después de estar muchos años en grandes ciudades de millones de habitantes, la fortuna, cuestionable por otra parte, me llevó hasta una ciudad del Perú llamada Huaraz. Este hermoso lugar con aspecto de pueblo tradicional y entrañable, se sitúa unos 3000 metros de altitud a los pies del pico más alto de Perú llamado “Nevado Huascarán”. Os podéis hacer una idea de las impresionantes vistas que se podían disfrutar, casi desde cualquier punto de la ciudad.

Las condiciones en las que vivíamos no eran demasiado prometedoras. Se trataba de una choza de escasos metros, construida por los miembros de la propia familia: el matrimonio Aurelio y Rosa y sus cuatro hijos Roberto, Ingrid, Eduardo y Marco. Eran bastante pobres, tenían lo justo para sobrevivir, sin embargo, puedo asegurar que eran personas felices, poseían algo que el dinero no puede comprar, todos formaban una piña y su circulo rebasaba tanto amor a la vida, que eran capaces de superar cualquier obstáculo que se les pusiera por delante con la mejor de las sonrisas. Cuando cierro los ojos y pienso en Aurelio, siempre le recuerdo diciendo a sus hijos aquello de – para que queremos un techo de hormigón y cemento, si tenemos un manto lleno de estrellas -. Tanto Aurelio como su mujer trabajaban en la casa de un profesor o directivo del colegio Santa Elena, gracias a ello, los niños pudieron tener una educación escolar muy por encima de sus posibilidades.

La mayor parte del día la pasaba en la mochila de Marco, que a sus 15 años, era el pequeño de los hermanos. Este me eligió como una especie de amuleto o talismán para ayudarle a superar con éxito las cosas que más le preocupaban: popularidad entre sus compañeros, los exámenes, la salud de su familia, etc. Le llegué a coger mucho cariño a este chico. Era inocente, tierno, vulnerable y tenía un corazón que no le cabía en el pecho. Pero a la vez tenía una confianza ciega en sí mismo, y estaba convencido que de quería ser alguien en la vida… alguien que ayudase a salvar vidas… soñaba con ser un buen médico.

Marco estaba completamente enamorado de Liliana, una chica del colegio que iba a su clase. A pesar de su juventud, llevaba años besando el suelo por donde esta pasaba, pero nunca se había atrevido a decir nada. Era consciente de que Liliana y él pertenecían clases muy distintas y lejos de avergonzarse por su condición de pobre, sentía algo muy típico del adolescente, pánico a ser rechazado.

Un día, Marco se lleno de valor y dejó una notita en el pupitre de Liliana en la que le decía todo lo que sentía por ella. Al terminar la clase, ella se acercó con una sonrisa y le dijo:

- creía que no me lo ibas a decir nunca, ¿te apetece quedar mañana en la plaza después de clase? -, una respuesta contundente, que superaba todas las expectativas de Marco.

El chico quedó perplejo y sin voz, por lo que solo pudo asentir con la cabeza. Ella le dio un beso en la mejilla y se fue dibujando una sonrisa.

El joven no fue capaz de pegar ojo en toda la noche, al fin probaría el sabor de su primer beso, y además con la persona que amaba. Se moría de ganas de tenerla frente a él, pero también sentía miedo de no estar a la altura, debe ser esa la razón por la que se pasó toda la noche besando su propia mano… imagino que para practicar. No puedo evitar sonreir al recordarlo… tan responsable, tan maduro… y hecho un manojo de nervios por un simple beso…

Por fin llegó el día. Todo estaba dispuesto para que el cuento terminara con un “vivieron felices y comieron perdices”, y ahí estaba yo, como espectador de lujo observándolo todo y lleno de satisfacción de ver a Marco en un día tan especial en su vida. Ambos se habían puesto sus mejores galas y no paraban de echarse miraditas, mientras el profesor explicaba la lección.

La cuenta atrás, para ese primer beso había comenzadó y el pulso de Marco estaba cada vez más acelerado. De pronto, el cuento cambió de forma radical. Eran exactamente las 15:23 cuando el constante murmullo de la clase frenó en seco, la tierra empezó a temblar y las ventanas a vibrar con violencia. En un principio todos quedaron paralizados, conteniendo la respiración… pero aquello, no había hecho más empezar. La estructura comenzó a tambalearse mientras el miedo se podía ver en cada uno de los rostros de los alumnos.

Todo se lleno de polvo, el pánico se hizo dueño de la situación. El panorama que pude presenciar aquel día es, tal vez, de los más tristes que he visto nunca, la crueldad de la naturaleza en todo su esplendor castigando a niños inocentes con toda una vida por delante. Unos lloraban amargamente, otros salieron huyendo de algo de lo que no podían huir, otros yacían en el suelo en un charco de sangre tras ser golpeados con alguna porción del techo que ya se había derrumbado; Marco fue corriendo hacia Liliana y ambos se escondieron debajo de la mesa del profesor, abrazados mientras rezaban e intentaban tranquilizarse mutuamente a la desesperada… aquel sonido ensordecedor seguía a pies juntillas la sinfonía de la muerte. El sismo duró 45 segundos y su intensidad fue de 7,8 grados en la escala de Richter.

45 segundos separaban la felicidad de la angustia, la alegría de la desesperación, la paz del caos… 45 segundos tardó el tren de la muerte en arrasar toda una ciudad llena de vida, con miles de personas con sus sueños, sus metas, su futuro… realizando el único viaje que conozcamos que pueda realizar el ser humano: el viaje de la vida.

El temblor paró en seco dejando un escenario escalofriantemente parecido a la guerra… Milagrosamente, entre los escombros aún había gente con vida, esto lo se por los gritos y lamentos que aún seguía escuchando. Además, entre el polvo y el humo creo que pude distinguir la figura de Marco y Liliana abrazandose con más fuerza que nunca. Sin embargo, antes de que tuvieramos tiempo de dar gracias a Dios por seguir vivos, se escuchó otro sonido que cada vez se iba haciendo más potente… provenía del Nevado… Entonces ví como un alud impresionante de nieve se deslizaba por la ladera y venía a ritmo endiablado hacia nosotros… en ese momento, se esfumaron mis esperanzas de que quedaran supervivientes. Incluso temí quedar enterrado de por vida, que es, probablemente, el peor de los castigos que puede recibir un muñeco de trapo.

El aluvión arrasó con el 97% de la población, en menos de 4 minutos. 10.000 Huaracinos perdieron la vida y todo quedó en ruinas. En el colegio Santa Elena tuvieron que recoger más de 400 cadáveres. Pero esta catástrofe, obviamente, no solo afecto a Huaraz; el total de víctimas mortales ascendió a 47.194 personas. Además de 19.600 desaparecidos.

El 31 de mayo se ha convertido en el “Día Nacional de la Reflexión sobre Desastres Naturales” llevándose a cabo una evacuación de emergencia en todos los centros escolares del país que esperemos no tengan que llevar a la práctica jamás.

Los cuerpos de Marco y Liliana jamás fueron encontrados, sencillamente la tierra se los trago. Esta es la historia de un amor eterno que nunca tuvo la oportunidad de errar, de un beso que quedó eternamente idealizado, de unos niños cuya existencia fue borrada de un plumazo por la diosa naturaleza… es una trágica y dramática historia que jamás ha existido porque jamás fue contada y que hoy quiero recordar para que sean conscientes del drama que supone vivir eternamente…

Tal día como hoy hace 113 años Oscar Wilde fue condenado a dos años de trabajos forzados por su condición de homosexual, mediante un proceso judicial que cautivó a toda Europa.

Por lo que he podido observar a lo largo de mi larga existencia, todos los humanos ignoran que los muñecos de trapo tengamos alma, siendo los locos y los niños la excepción que confirma la regla. La mayoría de las veces he caído en manos de adultos o adolescentes; estos suelen considerarnos un simple objeto de decoración al que no mueven en años. Esto nos convierte en seres tremendamente observadores, capaces de percatar detalles que para el resto de los mortales pasan desapercibidos.

Gracias a esa capacidad de observación pude conocer, aunque de lejos, a uno de los personajes más importantes del siglo, el conocido dramaturgo y escritor, Oscar Wilde; conocido por obras como “El Retrato de Dorian Grey” o “La importancia de llamarse Ernesto”. Para ello nos tenemos que situar en uno de los barrios londinenses más aristocráticos de la ciudad. Yo me encontraba en la habitación de una adolescente cuyo rostro, ni siquiera recuerdo, debido a que desde que me rescató de la calle, me colocó sobre la mesa de estudio que tenía junto a la ventana y no me movió hasta que hicieron limpieza, y así, ir a parar al contenedor.

En la puerta de en frente, vivía un reconocido escritor y dramaturgo con acento Irlandés llamado Oscar Wilde famoso por su inteligencia e ingenio. Wilde era la prueba fehaciente de que la elegancia y la clase no es tan solo una forma de vestir o una manera de caminar, sino algo mucho más profundo. El refinado talante de este hombre era un don innato. Él mismo, sabedor de su encanto, no dudo en proclamarse: “apóstol de la estética”.

Me encantaba verle pasear en su carrusel de armoniosa excentricidad y buen gusto. Todas las miradas, tanto de hombres como de mujeres, se fijaban en su refinado talante a la hora de llevar aquella moda extremadamente cuidada: pantalón y chaqueta de terciopelo, medias de seda negras, camisas vaporosas de cuello adornadas con un foulard, guantes color lavanda; todo esto, perfectamente complementado con un bastón cuya empuñadura resaltaba con piedras preciosas y un clavel fresco en la solapa que le otorgaba un toque personal inconfundible… por no hablar la exquisita fragancia del perfume que iba dejando a su paso.

Aparentemente, era una persona muy querida en el barrio, pero también contaba un grupo que confabulaba en su contra acusándole de practicar sodomía con otros hombres, es decir, tener relaciones sexuales con jóvenes de su mismo sexo. En la Inglaterra victoriana ser homosexual era un delito mal visto y castigado con la cárcel. Aunque, hoy en día, pueda parecer horroroso, no tenemos que olvidar que algunos países como Irán siguen castigando la sodomía entre hombres con la pena de muerte para ambos.

Una mañana bastante monótona fue interrumpida por el grito de un joven pidiendo auxilio. Luego todo trascurrió como una obra de teatro. Wilde fue el único que acudió en su ayuda. El chico le explicó que mientras repartía el periódico se había tropezado con la acera dándose un fuerte golpe en la rodilla. Parecía ser analfabeto pero lo compensaba con un indudable atractivo, el típico rostro inglés de pelo rubio y ojos claros.

Entonces conocí otra faceta de aquel hombre, felizmente casado y con dos hijos, llamado Oscar Wilde. Aunque en su conversación con el chaval trataba de ser cortés y educado, su mirada no podía ocultar el fuerte deseo que sentía hacia aquel chico. Aquello era algo doblemente prohibido, primero por la diferencia de edad y segundo por ser del mismo sexo, lo que excitaba al dramaturgo más que cualquier otra cosa. Ambos tuvieron una larga conversación, un terreno en el que el irlandés se movía como pez en el agua, con continuas adulaciones y notas de humor como si de una de sus obras se tratase. Finalmente Wilde logró ese buscado gesto de complicidad del joven y este accedió a entrar en su casa. A partir de ese día las visitas del joven eran habituales, en ocasiones salía cargado de regalos que, presumiblemente, le hacía el dramaturgo.

Obviamente empecé a creer las acusaciones que vertían sobre Oscar Wilde, pero no entiendo que había de malo en ello… En mi opinión a Wilde era un admirador de la belleza en estado puro y le gustaba disfrutarla y vivirla… por lo tanto ni era heterosexual, ni era homosexual, ni era bisexual… sencillamente sentía pasión y excitación por la belleza.

Esto me dio que pensar que tal vez, con el tiempo, el hombre evolucione hasta ese punto y sea capaz de enamorarse de un alma y no de su imagen asociada, o tal vez sea una paranoia y las hormonas sean más fuertes dejando todo tal y como está… tal vez, si yo tuviera hormonas… en fín, vuelvo al tema que me desvio…

Hasta aquí lo que viví. Más tarde, mientras yo estaba en otra parte del mundo, Wilde se enfrentó a una batalla legal contra el marqués de Queensberry. Este era el padre del lord Alfred Douglas, quien aseguran que fue el verdadero amor de Oscar Wilde.

Queensberry sentado en el banquillo por difamación y Wilde por su condición homosexual; Durante el juicio el marqués de Queensberry llevó numerosos testigos que habían mantenido relaciones con Oscar Wilde, entre ellos el joven repartidor de periódicos de nuestra historia, lo que me sorprendió bastante ya que parecía ser un joven sin muchos estudios pero con unos principios muy sólidos… ¿que precio habría pagado el marqués por el testimonio de aquellos jóvenes?

Finalmente, después de un gran revuelo social, Oscar Wilde fue condenado a dos años de prisión. A pesar de que continuó escribiendo, aun en la cárcel, había comenzado una etapa de decadencia para el dramaturgo, muerto en vida; de hecho, su muerte, le sobrevino tan sólo cinco años después.

Aquel hombre educado, sensible, amante de la estética, de la cocina y del arte se convirtió en la humillación de todo un País por el simple hecho de ser diferente. Esta comprobado que el ser humano tiende a rechazar lo que es diferente, lo que se sale de la media aritmética marcada por la sociedad… es la ironía de la libertad del hombre… una libertad inexistente puesto que siempre es esclavo de sí mismo.

Al salir de prisión Wilde no tuvo más remedio que huir a Francia y cambiarse el nombre por el de Sebastian Melmoth, para continuar con su vida. Es muy triste que un genio tenga que renegar de su propio nombre, para morir sin pena ni gloria, desesperado y en la quiebra total. Es muy triste que solo se sepa reconocer el arte cuando el artista muere… es muy triste…

Tal día como hoy hace 104 años se fundó la FIFA (Fédération Internationale de Football Association), con su sede en Zúrich y encargada de organizar los campeonatos mundiales de fútbol en sus distintas modalidades.

Esta vez os contaré la primera vez que escuché hablar de fútbol. Fue en Huelva, en una ciudad en la que los Ingleses hicieron una gran inversión explotando las famosas minas de Río Tinto. La ciudad onubense estaba sufriendo una transformación clave para su desarrollo.

Entonces vivía con una familia numerosa que trabajaba en el campo, tanto el matrimonio como sus 12 hijos. Siempre y cuando cumplieran con su trabajo y con permiso de su autoritario y prepotente padre, estos, que en su mayoría eran adolescentes, se reunían en una vieja fábrica para jugar a un extraño juego traído por los marineros Ingleses llamado Balompié. Básicamente consistía en dos equipos formados por el mismo número de jugadores, dos porterías delimitadas con piedras y una bola que pretendía ser esférica, hecha con trapos y papel cuya misión era entrar en la portería del rival; además los jugadores sólo podían utilizar los pies para lograr el objetivo. Sinceramente me pareció lo más tonto y simple del mundo y no dudé en definirlo como una moda pasajera.

Me equivoqué, la fiebre por aquel juego crecía de manera sorprendente traspasando todas las fronteras. Primero la revolución industrial y, más tarde, el balompié, pusieron fin a una etapa muy bonita de mi vida, en la que quien tenía un muñeco de trapo tenía un tesoro. Aquella pelota de trapo vino a destronarme poniendo fin al reinado de los muñecos de trapo.

Sentí la soledad como nunca antes la había sentido. Tal vez hubo un tiempo, al principio de todo, en que estuve más solo, es cierto, pero por aquel entonces no hacía daño… en aquel entonces no sabía lo que significaba estar acompañado.

Tras muchos años sin volver a preocuparme por el fútbol, el destino me llevó hasta las calles de Liverpool, en Inglaterra. Era un domingo al medio día, yo estaba tirado boca abajo, cerca de un contenedor con la esperanza de que alguien me viera y comenzar una nueva aventura. La calle tenía un transito relativamente leve. Al medio día, comenzó a inundarse de una marea roja de personas que, supuse, eran miembros de alguna organización, ya que todos iban con la misma camiseta y se dirigían hacia un mismo punto; a Juzgar por los cantos que algunos iban coreando podía tratarse de algún equipo de fútbol de la ciudad. En medio de aquella avalancha de aficionados una mano me cogió y me puso una bufanda roja atada al cuello. A continuación dijo a su hijo: – Mira Aaron, este será hoy nuestro amuleto -.

Efectivamente eran aficionados del Liverpool, uno de los grandes equipos ingleses y se dirigían al mítico estadio de Anfield para ver un partido que les enfrentaba a otro equipo inglés cuyo nombre no recuerdo. No tardamos en llegar a nuestro destino. Todo el mundo caminaba en fila hacia las taquillas, se respiraba hermandad, jamás hubiera pensado que algo pudiera mover a gente tan contrastada. Había gente de todo tipo, no importaba sexo, edad, nacionalidad, religión, etc. a todos les unía el rojo. Aquel ambiente, antes incluso de entrar al estadio, me impresionó tanto, que sentía un deseo irracional por entrar y ver el espectáculo.

Embriagado por una emoción absurda, pasamos por las taquillas y empezamos a subir escaleras y escaleras, hasta que llegamos a nuestros asientos desde donde se podía ver todo el campo. Mis ojos no podían creer lo que estaban viendo, era como volver siglos atrás al Coliseo Romano, con una diferencia muy importante: aquí no iba a morir nadie. Cerca de 40 000 almas expectantes dirigían su mirada hacia aquel manto de césped aterciopelado y preparado para la ocasión, mientras se contagiaban los unos a los otros de una borrachera de júbilo.

No cabe duda, la alegría es contagiosa… y sin saber prácticamente nada de fútbol ni de aquel equipo podía respirar la misma alegría que aquel aficionado y su hijo. Curiosamente fueron momentos en los que no me sentí muñeco de trapo, sino uno más de aquel sentimiento colectivo.

De repente, todos se levantaron y empezaron a aplaudir y a gritar de forma incontrolable. – mira, están saliendo los jugadores – le dijo el padre al chaval. Fueron recibidos como auténticos dioses mientras lanzaban desde el público serpentina y papeles rojos y blancos que dio un colorido al estadio sobrecogedor. Aquello era espectacular y, supuestamente, aún no había comenzado el auténtico espectáculo.

Me quedé un buen rato observando todo: las porterías no estaban hechas con piedras, el balón no parecía, ni mucho menos, de trapo; los jugadores antes de empezar hacían distintas cosas: unos calentaban, otros se hacían fotos, otros se ponían en círculo haciendo un extraño juego con el balón… Las cosas habituales, que para mí eran nuevas. Algo interrumpió mi atenta mirada, era un sonido que parecía salir de los altavoces del estadio. De nuevo habló el padre -ahora van a poner en la megafonía la canción que te gusta, Aaron-.

Al parecer, antes de empezar cada partido sonaba por megafonía la canción “You’ll never walk alone” (nunca caminarás solo), que se convirtió en himno del equipo hasta tal punto que viene escrito en su escudo. Pero algo falló en los altavoces y solo se escuchaban interferencias… Algún sector del aforo empezó a silbar, mientras que el otro comenzó a cantar la canción medio en serio, medio en broma. Antes de que terminase el estribillo estaba todo el estadio levantado de su asiento cantando al unísono. Al finalizar el campo entero quedó mudo y sobrecogido. Dicen que desde ese día, no volvieron a necesitar la megafonía y el hecho de cantar juntos se ha convertido en una especie de religión para los aficionados del Liverpool.

Escuchar cerca de 40.000 personas coreando la letra de su himno, terminó por convencerme de que aquello era algo más que un deporte. ¿qué actividades son capaces de congregar a una gran masa social? La religión, la política, las guerras, los espectáculos… aquello reunía la fe y la hermandad que se concentra en las religiones, la competitividad y la esperanza que se deposita en la política, la tensión y la violencia de las guerras, los aplausos y las estrellas mediáticas de cualquier espectáculo o evento… El campo de fútbol es como un cóctel de todas las emociones existentes. Creo que ahí reside su grandeza, en el espectáculo en si, sino en todo lo que mueve a su alrededor siendo capaz de unir a dos personas que no tienen nada que ver.

En cuanto al partido en si, tan solo fue una anécdota de todo lo que pude ver ese día. El Liverpool ganó. Cuando marcaban gol el público ondeaba las banderas y las bufandas a la vez que aplaudían, y gritaban, y sonreían, y cantaban…y cantaban.. finalmente salí del estadio entendiendo porqué aquel juego que trajeron los ingleses no se quedó en una moda y comprendiendo como consiguió superar dos guerras mundiales… ese día, además, dejé de odiar a las pelotas de trapo. Desde entonces, siempre que puedo, veo los partidos, aunque sea por la tele, y recuerdo aquel campo, aquella afición, aquel fervor…

Como colofón a este recuerdo, pondré la letra de la canción que, aún hoy, se sigue escuchando en Anfield antes de cada partido y que, aún hoy, sigue provocando en mí algo parecido a la melancolía:

“Cuando camines atravesando una tormenta

Mantén bien alta la cabeza

Y no te preocupes por la oscuridad

Al final de la tormenta

Hay un cielo dorado

Y el dulce y argentino canto de una alondra

Camina a través del viento, camina a través de la lluvia

Aunque tus sueños se vean sacudidos y golpeados

Sigue caminando, sigue caminando, con esperanza en el corazón

Y jamás caminarás solo….

Nunca caminarás solo.

Sigue caminando, sigue caminando, con esperanza en el corazón

Y jamás caminarás solo….

Nunca caminarás solo….”

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Tal día como hoy hace 1186 años tras la muerte de Al Hakam I, el más sanguinario y déspota de los emires omeyas, inicia su reinado Abderramán II.

Aquella era una España muy distinta de la que hoy conocemos. En medio de extensiones infinitas de terreno virgen existían fortalezas situadas en puntos estratégicos. Yo me encontraba en un castillo en el corazón de Al-Andalus, territorio de la península ibérica bajo poder musulmán. Desde mi posición de muñeco de trapo tampoco podía ver todo el lujo que decían que existía en la corte, por lo que, una vez más, tenía que conformarme con observar y utilizar la imaginación. Dos de las personas que más caso me hacían eran dos jóvenes esclavas por las que el Emir Abderramán II sentía debilidad: Khulud y Fatinah. En alguna ocasión incluso me dieron algún paseo por los patios y los jardines mientras se contaban sus secretos.

Khulud era una mujer demasiado peculiar, con mucho carácter y exageradamente seria, de hecho creo que jamás la vi sonreír. Su aspecto era fiel reflejo de su personalidad: piel morena, pelo negro azabache y facciones muy marcadas, casi varoniles. Su extrema delgadez, algo que estaba mal visto en aquel entonces, unido al extraño color negro de sus pupilas daban un fuerte toque siniestro a su persona. Khulud, además, era una mujer culta e inteligente, amante de las ciencias ocultas. Su físico, nada común, y su conocimiento le ayudaron para poder ganarse la vida leyendo la mano y prediciendo el futuro. Era una persona tan reservada e integra que nunca pude saber si creía en lo que pronosticaba o sencillamente inventaba lo primero que le venía a la mente.

Fatinah, era la otra cara de la moneda. Dulce, extrovertida, entusiasta, algo alocada, sincera… su principal arma era su rostro, poseía lo que llamaban cara de luna, es decir, cara redondeada de ojos grandes. Su cuerpo estaba bien entradito en carnes sin llegar a una obesidad excesiva; lo necesario, supongo, para dar un aspecto saludable y lucir unas suntuosas curvas capaz de despertar a todo un regimiento. Fatinah se ganaba el jornal recitando poesías para el califa y sus hombres. En su mayoría las poesías que cantaba eran escritas por Khulud puesto que Fatinah era medio analfabeta. Aquello era un secreto a voces que ambas trataban de ocultar.

Según iban pasando los años, cada vez conocía mejor a mis dos nuevas amigas: sus pensamientos, sus inquietudes, sus sueños,… jugar a ser muñeco de trapo, en ocasiones, es como jugar a ser Dios. Me resultaba curioso como dos personas tan distintas se podían compenetrar de forma tan positiva. Ninguna de las dos transmitía la infelicidad propia que suele conllevar el hecho de ser un esclavo; y es que, en Al Andalus, el esclavo era un ser relativamente libre y la mujer no era una figura sumisa con total sometimiento al hombre. Es más, me atrevería a decir que, con el paso del tiempo, el sexo femenino ha ido perdiendo libertades y derechos en el Islam y que el concepto que tenían entonces era mucho más moderno al actual. Tal vez se deba a una mala interpretación del Corán… no lo sé…

Ambas eran cortejadas por el príncipe Abderramán II, aunque eran jóvenes tenían una madurez impropia. Según pude escuchar, prácticamente, todas las mujeres ansiaban seducir al príncipe con el fin de acabar embarazadas. En cambio el objetivo de Fatinah era muy distinto, a diferencia del resto, no buscaba fines económicos. Ella lo amaba y veía en él a su príncipe azul, al hombre de su vida. ¿cómo podía el emir tanto exito con una mujer como Fatinah? él no era ni mucho menos un Don Juan, mas bien todo lo contrario delgado, con ojeras, nariz aguileña, labios prominentes,… será cierto aquello de que el amor es ciego…

Dicen que Abderramán II fue uno de los emires más inteligentes del imperio, sin embargo, era humano y, como casi todos los de su condición, se dejaba llevar por sus sentimientos. A pesar de ser siervo de la lujuria y esclavo del placer y el sexo, su corazón latía por la concubina Tarub, que se convirtió en el ojito derecho del emir.

Una mañana, Fatinah llegó llorando y con voz angustiada contó a Khulud que casualmente había escuchado que Tarub estaba llevando a cabo un plan para envenenar a Abderramán II con el objetivo de que su descendiente, `Abd Alláh, fuera el sucesor de éste. Decían que había manipulado a su hombre de confianza, el eunuco Nasr, para que este fuera la mano ejecutora y envenenase al emir. Podía sentir la angustia en la voz de Fatinah, estaba a punto de perder la razón de su existir, fruto de un plan maquiavélico de quienes rodean al califa. Como es lógico, Fatinah sentía el impulso de avisar a su amado, pero ¿y si todo era solo un rumor? no solo perdería la confianza de todos sino que su vida podría correr un peligro inminente… Además no era descabellado pensar que todo fuera falso, el favoritismo del que disfrutaba Tarub despertaba muchas envidias en la corte, y por tanto, a menudo se especulaba en torno a ella.

Esa fue la última noche que vi a Fatinah. Desconozco los cambios que hubieron internamente, lo único cierto es que al día siguiente todo cambió y todas las todas caras eran nuevas para mí. Con el tiempo escuché que al Emir le llegó el chivatazo de que iba a ser envenenado por Nasr, por lo que obligó a este a beber de su propio veneno. Nasr cayó fulminado después del primer sorbo. Parece que esta historia de amor, acabó con final feliz y Fatinah triunfó en su arriesgado intento de salvar la vida al príncipe.

Al parecer todo lo ocurrido fue un escarmiento para Adderraman II, que a partir de ese momento comenzó a ejercer las funciones que todos esperaban de él, completando una época de esplendor y un reinado donde fomentó las ciencias, las artes, la agricultura y la industria. Todo esto, sin dejar de satisfacer su extraordinaria capacidad amatoria que dejó la escalofriante cifra de 87 hijos.

Todo ha cambiado mucho en España pero nadie puede borrar las huellas de la ocupación Árabe que estuvieron instalados durante unos 800 años. Son muchas las cosas buenas que la invasión islámica nos ha dejado, por ejemplo su capital, Madrid, tiene sus raíces en el reinado de Mohamed I, hijo de Abderramán II. ¿Que hubiera ocurrido si los españoles no tuvieran esa influencia arábica?, ¿tal vez sería su carácter mucho más frío? ¿Hasta que punto el racismo que actualmente azota la península se puede considerar falta de gratitud?… Yo no sé responder a nada de esto, ya que sólo soy un muñeco de trapo y la información me llega con cuentagotas, pero en cualquier caso, creo que merece algo de reflexión.

Tal día como hoy hace 27 años Karol Wojtyła, más conocido como Juan Pablo II, fue disparado en la plaza de San pedro del Vaticano, ante el desconcierto de miles de fieles.

Una de las sensaciones más gratificantes que conozco es la de contemplar lugares grandiosos. No todo lo grande es grandioso ni todo lo grandioso tiene porque ser necesariamente grande. Considero grandioso aquello que es capaz de lograr que me sienta tan pequeño como lo que soy, un muñeco de trapo.

Un buen ejemplo de grandiosidad lo tenemos en el mar. Podría estar una eternidad observándolo desde cualquier roca donde pudiera escuchar la música de fondo que emana de sus aguas.

Durante mi fugaz visita a Palma en 1981, tuve la suerte de dormir durante más de un mes en un balcón con vistas al mar. En ocasiones, un hombre joven, de complexión atlética, sutiles rasgos árabes y un talante de seguridad en si mismo se sentaba en la misma roca cada noche y se quedaba observando la sugerente perspectiva durante horas. Aunque la curiosidad no es un dato propio de un muñeco de trapo mi mente no dejaba de bombardear con miles de preguntas ¿En que estaría pensando aquel hombre?, ¿tendrá problemas sentimentales?, ¿será un poeta conocido? ¿un escritor quizás?… y un sin fin de suposiciones banales.

Un mes más tarde, el destino me llevó a otro escenario muy distinto, pero igualmente grandioso: la Plaza de San Pedro del Vaticano en Roma. Era la primera vez que visitaba este lugar. Un sólo vistazo es suficiente para quedar sin palabras ante la magnitud de todos sus monumentos, la inmensidad de sus columnas y la armonía de una desproporcionada estructura arquitectónica.

La plaza se viste de gala siempre que recibe la visita oficial del Papa ante la expectación miles de creyentes y curiosos como yo. El 13 de mayo del 81 presencié una de aquellas visitas desde una posición privilegiada que no voy a detallar por no alargar esta historia. Todo marchaba de maravilla y yo estaba disfrutando porque me gusta ver rostros rebosantes de felicidad y alegría. En tan solo un instante, el clamor de la gente se convirtió en silencio … Juan Pablo II acababa de ser disparado en el abdomen por un terrorista Turco. Aquel silencio se transformó en furia y la furia dio paso a la incertidumbre y al llanto.

Mientras todo el mundo ponía sus ojos en el padre malherido, los míos se clavaron en la persona que llevaba el arma cuya misión no era otra que matar. No imagináis cual fue mi sorpresa al ver que el hombre que acababa de disparar era aquel pensador de mirada perdida hacia el mar que un mes antes había estado observando desde mi balcón de palma. Seguidamente dirigió el revolver hacia su pecho e intentó disparar en varias ocasiones. El arma falló, Su hora no había llegado. Como tampoco había llegado la de Juan Pablo II, que milagrosamente salvó la vida gracias a la rápida intervención del equipo médico. En el bolsillo del personaje en cuestión encontraron una nota que decía “Yo, Agca, he matado al Papa para que el mundo pueda saber que hay miles de víctimas del imperialismo”, lo que hace pensar que Satanás fracasó en el Vaticano de forma misteriosa.

El responsable del atentado responde al nombre de Alí Agca. Hoy en día, y hasta el 18 de enero de 2014, cumple condena en Turquía por el asesinato de un periodista liberal llevado a cabo mucho antes de todo esto. El Papa le dio el perdón públicamente e incluso fue a visitarle a la cárcel donde tuvieron una conversación confidencial de más de 15 minutos. No voy a entrar a valorar la misericordia humana, o en este caso tal vez divina, ya que soy un muñeco de trapo, pero cuando veía las imágenes del Papa y Agca hablando, no podía dejar de pensar en que opinaría de eso la familia del periodista asesinado por este mismo hombre.

Han pasado los años y son muchas las especulaciones que podido escuchar en torno al terrorista: que es un predestinado para obrar uno de los tres milagros de la Virgen de Fátima, que recibió la ayuda de gente muy cercana al Vaticano para cometer el atentado; se le ha llamado sicótico, marioneta, terrorista, etc. Lo cierto es que, a día de hoy, se desconoce a ciencia cierta porque intentó asesinar al Papa. Cuando Juan Pablo II murió, Agca pidió ir a su funeral mediante una carta que firmó como “Agca, el servidor del Mesías”.

¿Que hacia aquel hombre mirando el mar cada noche? hoy lo sé, gracias al libro “Mehmet Ali Agca. Mi verdad”, publicado por la periodista Anna Maria Turi y que pone en boca de Agca lo siguiente: “Pensar, meditar, mil veces en dos semanas, sea de día, en medio de la naturaleza, al lado del mar, sea en el silencio de la noche, para decidir finalmente qué hacer con el proyecto de atentado” ¡Que cierto es cuando afirman que las apareciencias engañan! ni escritor, ni poeta, aquellos ojos que daban la impresión de soñar estaban planeando matar al Papa.

Tal día como hoy hace 135 años el Padre Damián llega a Kalaupapa, ciudad Hawaiana donde aislaron a todos los leprosos para evitar su contagio y se presentó diciendo: “Llego a vivir y morir como vosotros”

Imagen: Wikipedia

La vida en Kaunakakai era muy tranquila, con sus casas de madera y su gente, que se reunía todas las tardes para chismorrear bajo el omnipresente sol, culpable de los 25º de temperatura que marcan sus termómetros durante todo el año. No os puedo contar mucho de la familia que me rescató de las frías aguas del océano pacifico puesto que hablaban hawaiano nativo, y aunque he podido aprender muchas lenguas a lo largo de mi vida esa no. Eran 9 hermanos y su madre; todos, incluso el pequeño, con 9 años, trabajaban en el puerto, en la plantación de piñas. Su padre era pescador y creen que murió en un día de marea alta. Estuvieron más de seis meses con la esperanza de que algún día volvería sano y salvo, pero nunca apareció, ni él ni su barco.

En poco tiempo la situación en aquel pueblo comenzó a cambiar. La lepra era un enemigo invencible que estaba acechando en cualquier esquina. La gente no se atrevía a salir de sus casas por miedo de ser contagiados; todo empeoró cuando Kamehameha, rey de Hawai, decidió aislar a los enfermos de lepra en una isla llamada Kalaupapa separada del resto por unos acantilados de 1.010 metros de altitud, unos de los más altos del mundo.

La supervivencia, por tanto, pasaba por aparentar que físicamente estaban perfectamente, porque ir a aquella villa significaba morir como un perro. Esta situación me ha hecho ver tanto escenas dramáticamente conmovedoras como historias amargamente trágicas.

Tres de los nueve hermanos andaban jugando conmigo y su vecino, yo probablemente era el único muñeco de trapo que existía en aquel entonces en la isla, y por tanto, un capricho para estos niños de 9 y 11 años. De pronto les interrumpió su hermano mayor y no sé que les dijo que los niños fueron inmediatamente hacia el puerto. Cuando me quise dar cuenta estaba tirado en un sitio oscuro junto al hermano pequeño y una multitud de personas. Por el movimiento del habitáculo supe que estábamos en el mar, por lo que me temí lo peor.

Al cabo de de unas horas recibí la confirmación a mis peores presagios y el barco nos arrojó cual desperdicios humanos al lugar que, a partir de ese día, se convertiría en nuestro nuevo hogar. Efectivamente, se trataba del municipio de Kalaupapa, lugar designado para aislar a los leprosos del resto de mortales.

Todos habían escuchado cosas terribles de este sitio conocido como la “colmena de la muerte”, pero pronto comprobaron que todo lo que se decía eran puras especulaciones: la realidad era muchísimo peor. Aquello era una ciudad sin ley donde la muerte estaba por todas partes. Todos sabían que su cuerpo se pudriría a medida que avanzaba su enfermedad y que tarde o temprano tendrían una agonía lenta, triste y en la más absoluta soledad. En la colmena de la muerte no existían palabras como amor o amistad, las mujeres eran continuamente violadas, en ocasiones los borrachos arrancaban una risa matando y vejando a otros moribundos, mirases donde mirases habían cadáveres devorado por los perros salvajes… intentar no pensar en las condiciones en las que vivía aquella pobre gente era imposible, siempre estaba presente aquel olor a descomposición y muerte para recordártelo.

Un buen día, en una nueva remesa de leprosos, llegó un hombre que decía ser sacerdote y estar completamente sano. Aquel Belga de nacimiento llamado Josef de Veuster, afirmaba que llegaba a la isla porque nos amaba, venía para ayudarnos y para vivir y morir como nosotros. Pido disculpas si al narrar la historia utilizo la primera persona, como si yo fuera uno de aquellos hombres con lepra, pero he vivido tantas cosas con las personas, que la mayoría de las veces me siento como uno más y olvido que solo soy un muñeco de trapo.

Las palabras de aquel hombre, conocido como el Padre Damián, chocaban mucho, la gente no estaba acostumbrada a oír hablar de “esperanza”, cosa que, por otra parte, necesitábamos como el comer. En un principio, algunos le consideraban un farsante y otros se reían de él, incluso hubo quienes intentaron atacarle, pero poco a poco, todos fueron contagiándose de su fe y sus ganas de vivir. Aunque la situación era prácticamente la misma, este hombre logró cambiar la mentalidad de toda una comunidad.

Bajo su liderazgo se empezó a limpiar el lugar de cadáveres, se reestablecieron unas normas básicas de convivencia, comenzaron a pintar todas las granjas, algunas incluso, se convirtieron en escuelas para niños y adultos; tambien se levantó una iglesia donde todos se reunían para rezar y a los más enfermos se le dedicaba una atención primaria, por no mencionar a los moribundos terminales que ya no morían solos. Esto me dio otra visión de la humanidad, me hizo comprender el increíble potencial que poseen los seres humanos. En cuestión de un año la ciudad era otra, parece mentira que un sólo hombre haya sido capaz de llevar a cabo un cambio tan inmenso. Obviamente, el panorama seguía siendo terriblemente desesperanzador y la delincuencia seguía viva en aquella comunidad, pero la situación había mejorado en un porcentaje altísimo, cosa que anteriormente parecía completamente impensable. Pronto los países de Europa y Estados Unidos hicieron eco de su heroicidad y reunieron una gran cantidad de dinero para la ayuda humanitaria en Kaloupapa.

Como era de esperar el padre Damián se contagió de lepra y un 15 de abril del 1889 murió, después de haber rechazado en numerosas ocasiones volver a la “civilización” para recibir atención sanitaria especializada. Tras 16 años en la villa del horror, el padre de los marginados y moribundos había fallecido, no sin antes planificar la continuación de su programa para cuando el no estuviera.

Hoy en día la iglesia católica celebra el día 10 de mayo en conmemoración al padre Damián. El Belga más importante de todos los tiempos fue beatificado en 1995 y actualmente, se encuentra en proceso de canonización; aunque en mi opinión todas las “medallas” que se le puedan poner es tan solo una anécdota religiosa para recordar a un hombre que recuerdo como un Dios, por mucho que los católicos llamen a eso sacrilegio.

Es triste que, hoy en día, si preguntamos a muchos que es lo que conocen del padre Damián, más de uno respondería que ese es el de la canción del chiki chiki, que dice textualmente: “En el velatorio del padre Damián pusieron Chiki-Chiki, y el muerto echo a bailar bailar, bailar”… Será que lleva razón Woody Allen cuando afirma que la comedia es igual a la tragedia por el tiempo, es decir, un hecho trágico se convierte en comedia cuando pasa el tiempo suficiente.